Subrayados

Tú me quieres alba, me quieres de espumas, me quieres de nácar.

Escribimos para saborear la vida dos veces: en el momento y en el recuerdo.

No se puede salvar a las personas; solo se las puede amar.

Caminante, son tus huellas el camino, y nada más; caminante, no hay camino: se hace camino al andar.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé! Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma… Yo no sé!

Amor, la noche estaba trágica y sollozante cuando tu llave de oro cantó en mi cerradura; luego, la puerta abierta sobre la sombra helante, tu sombra fue una mancha de luz y de blancura.

La esperanza es esa cosa con plumas que se posa en el alma y canta la melodía sin palabras y no se detiene nunca.

Verde que te quiero verde. Verde viento. Verdes ramas. El barco sobre la mar y el caballo en la montaña.

Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo.

Era inevitable: el olor de las almendras amargas le recordaba siempre el destino de los amores contrariados.

La vida no es la que uno vivió, sino la que uno recuerda y cómo la recuerda para contarla.

Yo no nací sino para quereros; mi alma os ha cortado a su medida.

¡Perla del mar! ¡Estrella de occidente! ¡Hermosa Cuba! Tu brillante cielo, la noche cubre con su opaco velo, como cubre el dolor mi triste frente.

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul. ¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas? Poesía… eres tú.

Y tu sombra, fina y lánguida, y mi sombra por los rayos de la luna proyectadas, sobre las arenas tristes de la senda se juntaban y eran una y eran una ¡y eran una sola sombra larga!

Cultivo una rosa blanca, en julio como en enero, para el amigo sincero que me da su mano franca. Y para el cruel que me arranca el corazón con que vivo, cardo ni oruga cultivo: cultivo la rosa blanca.

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire.

Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos.

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano…

Cuba y Puerto Rico son de un pájaro las dos alas, reciben flores y balas sobre el mismo corazón…

La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos.

Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros, ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros; lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso de mí murmuran y exclaman: —Ahí va la loca, soñando con la eterna primavera de la vida y de los campos.

Juventud, divino tesoro, ¡ya te vas para no volver! Cuando quiero llorar, no lloro… y a veces lloro sin querer.

Vivo sin vivir en mí, y de tal manera espero, que muero porque no muero.

Hombres necios que acusáis a la mujer, sin razón, sin ver que sois la ocasión de lo mismo que culpáis…

Mamá no quería volver a su antigua hacienda. No tanto porque el viaje fuese largo, pesado y polvoriento, sino porque sabía por advertencia del corazón que es peligroso el enfrentarse a las cosas sobre las cuales, de lejos, ponemos a reposar nuestros recuerdos.

Una mujer debe tener dinero y una habitación propia si ha de escribir novelas.